ID: 1864  Discussione: Via Ciro Adrian Ciavolino

Autore: Luigi Mari  - Email: info@torreomnia.com  - Scritto o aggiornato: venerdì 30 settembre 2005 Ore: 11:18

A margine di Fenomenologia di Abbagnano.

Caro Ciro Adrian, sei sempre delicato e sensibile, mai avaro di complimenti. Rallegrati per questo. Hai acquisito almeno 50 punti di Libertà dalla schiavitù di noi stessi.

Tre locuzioni mi sono care: "Tutti insegnano a leggere e nessuno insegna a vivere".
"Le cose a questo mondo vanno male perché tutti fanno quello che fanno gli altri e non come quelli che fanno bene".
Infine: "Dopo morti tutti puzziamo allo stesso modo".

A cosa serve il titolo di una strada se questa dovesse chiamarsi Adolf Hitler strass?
Se si riesce a seminare e far nascere un solo fiore cosa importa il nome del contadino?
Col mestiere che mi ritrovo e con le amicizie editoriali napoletane che ho avrei potuto saturare Torre del Greco di Libri, gli argomenti non mi mancano, lo sapete, me li sento sotto i piedi come acqua sorgiva. Ma come non sono gli uomini che fanno i viaggi ma i viaggi che fanno l'uomo, è meglio leggere il vento che le frasi.
Pensa te la boria delle targhe viarie, che spesso ricordano anche condottieri sanguinari, politici corrotti, illustri per forza del potere e di prevaricazione.
Scrivere molti libri per il pensiero di una targa viaria post mortem sarebbe solo servito a saziare la mia boria, la mia presunzione, penalizzando la mia coscienza.
Vorrei che ci insegnassimo a vivere l'un l'altro, con i gesti e con le azioni, non con le parole. Verba volant. Non tre pillole pro die danno la felicità, ma tre abbracci sinceri. Cento libri stampati non valgono una sola lezione di vita, cioè un semplice, sincero gesto d'Amore, un alito di Libertà che ti sfiora le gote.
Pur certo che lo scritto è vaquo, non vita vera, a volte fisso il monitor, e la tastiera scrive da sola. Per condanna professionale vivo il virtuale gutemberghiano. Una malìa, un sortilegio. Scrivo sempre a braccio, senza dizionari, un pensiero segue l'altro, si cuciono e si concatenano da soli. Non c'è sforzo o sfintere che trattiene. Un fiume in piena che tracima, straripa, ribolle fino ad essere riassorbito nella mente carsica del lettore. Sono un vampiro che succhia inchiostro nella notte dell' "arte nera" nascosto al giorno della vita.
Non è bravura o capacità, è il risultato dei vissuti dolorosi dell'esistenza, è il pathos creativo dell'essere che si arrovella lungo il tempo trascorso tra le gioie più intense immediatamente dopo le pene più amare, è l'animo che si affina lungo gli anni e che immagazzina idee e tormenti, sete di giustizia ed elemosine d'amore. Non c'è progetto o metodo; l'architettura del pensiero è fluida come il sangue nelle coronarie all'altezza dei precordi. Nulla è voluto ma predestinato.
E' "scrivere". Pena e gioia fanno o scrittore.
Cioè trasformare la vita in segni fonetici. Nessuna scuola, nessuna teoria, nessuna formula fa "scrivere". Non esistono ricette o allenamenti. E' un furore, un grido, una degenerazione della sblimazione, una disgregazione del sapere e una vittoria della infioritura sotto una delicata pioggerellina d'aprile.
Sarebbe solo servito a saziare la mia boria, stampare centinaia di libri, ad alimentare la mia presunzione, penalizzando la mia coscienza. Scrivere è il surrogato della vita, è il cimitero degli spasimi e degli amplessi, è il surrogato dei sogni.
Una volta l'hai detto, Ciro, senza volerlo, in un messaggio: "Lasciamo la letteratura al cartaceo". E riserviamo i voli pindarici al forum. Ma un libro è limato, è burattato da impurità e scorie. Qui almeno c'è l'anima nuda, autentica. Io impiego dieci minuti per un messaggio. Le ipocrisie non allignano in un tempo così breve.

Un fiore che ti sfiora, un profumo che ti inebria, una terra nuda sotto i plantari, uno spiccare un volo e sentire tutto sulla pelle non più nella virtualità dell'immaginazione, dedaleggiare e vivere, senza fonts, senza monitors, senza tipi. Semplicemente con la vita sulla pelle.
La vita addosso.

Luigi Mari