Cera in voga una simpatica canzone, alla fine degli anni ’40, aveva un verso che finiva con un pleonastico ma però, ma però… E c’è sempre qualcuno che, mostrando una faccia stolida, mandando il dito indice nell’aria come per scandire un ritmo, è pronto a dire: sì, sì, ma però…….C’è sempre un però, sulla tua fisionomia, sulla tua postura, sul tuo modo di vestire, di parlare. Sulla tua stessa esistenza.
E sul tuo lavoro. E poi sulla tua scrittura. C’è sempre questa non simpatica congiunzione avversativa, però. Sono sempre gli stessi con la stessa faccia inespressiva. E sono quelli, diciamolo pure, che avrebbero voluto essere al tuo posto, fare le tue cose. Dicono sì, sì, ma però…


Immagine a lato: Il direttore de "La Tofa" Antonio Abbagnano

Il mio amico Abbagnano, al quale ne ho dette che ne ho dette, di tutti i colori, ovviamente con scrittura scherzosa, anche pubblicamente, in qualche Forum, come quello di Torreomnia, opera di Luigi Mari, ora si accinge, dopo un numero di prova, ed altri che son seguiti - dal primo mi escluse per dare spazio a più lontani ospiti, sacrificando me sapendomi veramente amico che non s’adombra e con il quale egli può in ogni modo confidarsi - si accinge, dicevo, a dare al suo giornale, suo, dico, perché è tutto suo frutto, una veste più larga.
Abbiamo ritrovato i nostri spazi, quelli che sempre avemmo su altre pubblicazioni, giustezza da doppia colonna, margine destro della pagina, cornice, titolo unico come rubrica fissa; abbiamo rintracciato insomma quei luoghi che uno elegge quasi a proprio domicilio figurativo, come tutti coloro che adottano uno scoglio d’estate, o un angolo di strada per ritrovare o farsi ritrovare dagli amici, divenendo col tempo essi stessi le icone di se stessi, scusate il farraginoso paradosso; ma a me sembra proprio vero, che le persone finiscono con l’assumere la stessa epidermide, la stessa vernice dei luoghi che frequentano. Oserei dire lo stesso odore, se odore essi avessero, non so, meglio non annusare.


Immagine a lato: l'arte nera del terzo millennio

Le facce sono uguali, come quelle dei citati portatori sani dei però, la loro stanziale assidua presenza si confonde con le insegne, gli stipiti dei negozi o bar, dei quali si sono assunti il dovere di lucidare con le loro spalle, nutrire con il loro respiro, ungere con le proprie teste. Una specie di osmosi, come quella che subiscono taluni finendo con l’assomigliare al proprio cane. Insomma sono come quei busti, talvolta di terracotta, che ancora resistono in alcune facciate di palazzi, che più gente potrebbe vedere e accorgersene se più attento sguardo volgesse a qualche buona architettura che non ha subìto vandalici tentati da ingegneri modernisti, in vena di mostrare il loro sapere.
Mi punge vaghezza che certuni pensano a me vedendomi come uno scritto a destra di un giornale, in bianco e nero. Vaghezze, dicevo.
Tornando però - lo dico anch’io ma non per ciò che altri pronunciano anche a proposito del nostro modo di fare giornale - al signor Antonio, come mi piace appellarlo, cioè Abbagnano, noto come sia cambiato il suo parlare, concitato, il suo respiro, divenuto più affannoso, come dopo una nuotata, o una ripida strada: perché non trova arricietto nella sua corsa per trovare qualche sponsor, qualcuno che trovi più ricco e più appagante pubblicizzare la sua ditta, il suo lavoro, la sua azienda, su queste pagine chiare dell’ottimo impaginatore nostro, per dare anche una mano a questo spiraglio culturale che abbiamo aperto su una città occupata manu militari da incapaci amministratori di cultura, presentatisi con malcelata spocchia, apparendo sui manifesti con le loro qualifiche per cose delle quali qualifica non hanno: meno male che qualcuno ha ripercorso il film di Arne Mattson, Svezia 1951, Ha ballato una sola estate.


Immagine a lato: 3° conflitto mondiale simbolico: la penna vince sulla zappa?

Abbagnano s’affanna, dicevo, perché qualcuno sposi il nostro candore tipografico, il nostro modesto servizio, il nostro impegno che meno male fa a meno di qualche danzatore estivo. Ma tant’è, provate a chiedere un sostentamento per un’opera culturale. Silenzio, indifferenza.
Provate invece ad invitare qualcuno di “quelli che possono” a essere presenti in una dirigenza, che so, di una squadra di calcio; egli con la mente corre verso i margini del campo, che può percorrere, e andare al cerchio centrale, dopo una partita vittoriosa,
e lì farsi vedere, da tutti gli astanti allineati sulle gradinate, dove noi spesso ci siamo trovati: ebbene, preso dalla vertigine rappresentativa di se stesso, finirà col pronunciare un felicissimo sì e mostrare larghi sorrisi, autocelebrandosi “ai bordi del manto erboso”, come dicono quelli che ritengono di saper dire qualcosa, simili a quelli nei quali ogni tanto incocciamo, quelli che dandosi una veste di conoscitori, citano il Vesuvio dicendo o scrivendo la consunta espressione leopardiana, sterminator Vesevo”, ritenendo di tacitarci sulle loro conoscenze, presenti a sbafo sul territorio come quei busti di terracotta dei quali narravo, facendo di tutto per farsi conoscere ma nessuno li conosce.


Ciro Adrian Ciavolino