Il Vino

Il vino la più sordida stambergasa rivestire di un miracoloso lusso e crea favolosi porticati dentro l’oro del suo vapore rossocome un tramonto in cielo annuvolato. Charles Baudelaire “I fiori del male”, XLIX - Il Veleno - Forse erano questi i versi che dedicai a Vicienzo ‘a Catrammella, o altri, in una delle “Lettere impossibili” che pubblicavo su “La Ginestra”, uno storico e raffinato mensile che dirigeva Peppe Sbarra e Tommaso Gaglione, il quale mi onorava della terza pagina, forse erano questi i versi, dovrei scavare in tre o quattro iceberg di libri ed altre carteche sempre più guadagnano spazio e avanzano verso l’isola di me.
Era una lettera a Baudelaire, ma di costui non parlo, dei suoi amici pittori non parlo, saggi d’arte non ne faccio e non ne visito, ai miei mulini non porto acqua e poi mi dico chi me lo fa fare, perché devo essere sempre così discreto, ancora sulla Tofa non mi son permesso di mettere un’operina mia, un giorno o l’altro potrei pur dirmelo chi me lo fa fare ad essere così discreto, ci penserò, se ci penso perché no.

Immagine a lato: il paesino lucano

Era alla metà di agosto, eravamo stati alla Festa delle Cantine, nella cittadina che mi ha adottato, Sant’Angelo Le Fratte, in Lucania. Siamo ancora andati per vino questa estate, siamo andati alla Festa delle Lucerne di Somma Vesuviana, abbiamo mangiato su una botte, in un vecchio cortile poroso di mille anni di storia, la mitica caponata con pomodori densi di umori vulcanici sui biscotti di grano, ci siamo sentiti pellegrini in un angolo di terra verace, abbiamo levato in alto un bicchiere colmo divino denso di lacrime sgorgate da uva rossa come magma liquefatto, stringendoci poi nella folla sotto semplici frasche e bandierine di carta, dove abbiamo scoperto vicoli illuminati da migliaia di piccole lucerne di terracotta distribuite su esoteriche figure geometriche, il triangolo, il cerchio, l’esagono, il quadrato, come a indicare muliebri sistemi di seduzione, la fertilità dei loro ventri.
Erano corridoi verso l’infinito, centinaia di sagome sempre più piccole costellate di fiammelle primordiali, animate dall’olio delle loro terre.
Immagine a lato: Festa del vino che ricorre da secoli a Boscoreale

Mentre l’autunno ci metteva addosso panni più pesanti, siamo andati alla Festa del Vino a Boscoreale, nell’aria dell’antica Silva Mala, cortei in costume e suoni di strumenti che riaffioravano da memorie perdute, e poi una banda vera in una piazzetta, i piccoli orchestrali di Franco Izzo ci regalavano un’ora di buona musica, tra mura difese per cultura ruvida e amorosa. Ancora il vino novello nei nostri bicchieri di plastica, un frugale pasto a buon mercato trovando riposo su un muretto, Loanna ha comprato castagne del prete, torrone e sciuscielle infornate, abbiamo assaggiato altro vino ed altro ancora, nessuno ci avrebbe guardato con ironia se avessimo cinto le nostre teste di racemi, e foglie di vite, e grappoli d’uva bianca e nera, se avessimo danzato come Bacco e Arianna sui propilei di Atene, sono queste le feste ancora ingenue come quelle campestri, questi non hanno il mare, non vagano in orizzonti d’acqua al di là delle nostre presuntuose prospettive, sono stretti nei confini della piccola comunità ed animano una festa d’assieme, puoi trovare, come abbiamo trovato, negozi che avevano imbandito un piccolo tavolo di pane, vino, frutta, latticini, nelle loro vetrine, pur essendo negozi di altro, abbiamo comprato in una cantina appena sottoterra una bottiglia di caprettone e una bottiglia di vino rosso senza nome.

Immagine a lato: Vino, pane, latticini, leccornie boschesi

Avevo dedicato quei versi alla Catramma, come noi appellavamo quel gaudente signore, e con lui abbiamo levato il calice intorno a tavoli di trattorie dove qualcuno si produceva in brani di Viviani o di qualche poeta maledetto francese, risuonavano risate che venivano dal passato, come se fossero state levigate su antichi bàsoli per asperità di secche bevute, voci ora perdute, finite sotto la terra del camposanto davanti alla Spiaggia del Cavaliere, mi pare di rivederli levare in alto il bicchiere di nettare fecondo di pensieri amorosi, come faceva mio padre la domenica a tavola, quando il pomeriggio incalzava, ma egli ancora versava, nel pesante vetro bianco, aspro e denso vino di botti tumefatte, e stendeva una mano quasi incartapecorita e piena di vene come un estuario, facendola tremolare verso di noi col palmo radente le scorze delle veròle, castagne arrostite, intonando Anèlle, anèlle… Zompa chi po’… La mia amirosa abballa, e io sto ‘a ventuno mise ‘int”e cancelle!...Per la mia bella… Anèlle, anèlle!, mentre aspettavo i pochi soldi per correre al Cinema Savoia, dove gracchiavano voci incomprensibili di cowboys che si muovevano dietro una tendina di graffi bianchi sulla pellicola vecchia come un papiro, in una rivoltante sauna di inenarrabili umori, riavendoci, poi, allo schiaffo fresco della sera che ci affrontava all’uscita da quell’inferno dei terzi posti, riversandoci in Piazza Santa Croce, dove ci aggrediva un temporale di odori, caldarroste, rusicarielli, pere e ‘o musso, acetilene, sterco e urina di cavalli incontinenti sotto le carrozzelle. Ci accompagnavano, rientrando a casa, fioche luci di arrugginiti lampioni, giocando con le nostre ombre che apparivano e scomparivano ora davanti ora dietro i nostri passi lenti, mentre si perdevano e si rincorrevano voci di madri e canti di ubriachi per troppo vino e troppa solitudine.



Ciro Adrian Ciavolino